Так я же, когда представляю это (например, писательскую деятельность), то реальность - в сторону. Такой дом уютный, забор обвит плющом, цветы кругом. Я сижу у окна, а дети бегают во дворе. Муж на работе, приходит: его ждёт ужин правильный и свежеприготовленый, рыба запечённая, салат, шарлотка. А я в кресло-качалке пишу творенья как Агата Кристи. Не знаю, правда, кто в этой картинке моет вытяжку.